premiere fraicheur

Des chèvres pour les damnés. Au cœur de l’oubli sourd de la marche écarlate d’un monde fou. Tournent les crevettes, brochettes, oignons, poivrons. Crustacés décortiqués sans queue ni tête. Devenir grands, se déchirer l’anus à force de gastroentérite....

Une fumée épaisse s’échappe du cône d’encens. A genoux sur le tapis elle étale les cartes faces cachées. Sur la table voisine, le niveau des verres à pieds a bien baissé. Sa grand-mère connaissait le tarot. Les cartes sentent le neuf, leurs surfaces lisses...

Un cheval marche. Un cheval trotte. Un cheval galope. Smith le noir lève son marteau et frappe le fer rougi. Des étincelles naissent. Des étincelles meurent. Magda sur le bord du lit jupon retroussé guette le mouvement dans sa toison. Jack fait glisser...

Penché en avant, les deux mains posées sur le rebord du lavabo X contemple son reflet. Sa tête tourbillonne encore, il ne sait pas si cela vient de l’excès de boissons alcoolisées absorbées la veille, ou du fait d’avoir nouer ses neurones en tous sens...

Debout et fiers, ils répondent aux sons des canons. Les yeux dans la visière, ils acquièrent leurs galons. Du bon air gonfle les chimères que leurs insuffle le litron. Et toujours ils espèrent faire taire les canons. Et toujours ils s’y affairent, y insèrent...

L’argile s’agglomère peu à peu sous ses doigts. Du sol de poussière, humide de son sang, se forme lentement un corps de boue. Le sien s’affaisse sous l’effort et roule à terre, ses lèvres touchent alors son œuvre. La grossière poupée à la tête creuse...

Le cul à l’air, le poulet plumé, gisait égorgé au milieu de la cuisine. Clouer le bec à ce gars de la volante qui n’avait pas inventé le fil à couper le beurre, n’avait souvent nécessité que d’utiliser le dessous de la table. Mais la volaille régulièrement...

Si l’ombre d’une mouette dessine sur la façade une trajectoire battante, ira-t-on la suivre ? Comme l’on poursuit implacable cette souris, espérant faire main basse sur le fromage. Si les plus belles histoires sont celles dont on rêve, se lèvera-t-on...

Un lancer impeccable, une trajectoire idéale, c’est pour cela, qu’il arme son bras et fait danser ses doigts. Pourtant c’est lourd de l’encre. Ça s’étale et ça tâche. Si on ne la dilue pas, certains s’étouffent et la recrachent. Il faut ménager les intolérances,...

Pour les yeux qui s’ouvrent tant qu’on en crève, pour ceux-là je ne sauterai pas. A l’appel du vide, je ne répondrai pas. J’ai froid et mon compagnon n’est qu’un vent de passage. Debout sur le toit, je ne glisserai pas. C’est ce vent passager qui me fera...