Scribouille

à Mathieu Bréard 

Et c'est reparti! Voilà Scribouille et son nouveau cahier. Que va-t-il écrire, que va-t-il décrire? Est-ce qu'il le sait?

Bah, nan, il n'y a rien à en tirer!

Fainéant aviné, il écrit pour oublier, qu'il a faim, qu'il a bu ses derniers deniers, pas même de quoi acheter un bouquin.

Il pourrait aller travailler, s'il savait ce que cet acte peut signifier, personne n'a jamais su lui expliquer.

Paraît que ça se passe au chaud, mais que ce n'est pas rigolo, alors scribouille l'est pas tenté.

Il veut coucher ses rêves sur le papier. En ce moment Scribouille, il rêve éveillé, il a rencontré la fameuse fée, celle qui fait prendre le T.G.V..

Deux heures à tuer, Scribouille va s'ennuyer, il aimerait bien rentrer…

Quitter ce courant d'air qui lui fait les doigts bleus, lors qu'il est assis sur un manteau herbeux. L'humidité des brins survivants aux piétinements étudiants commence à percer la maigre protection des fibres qui l'entoure, Scribouille a froid au cul.

Autour de lui les gens défilent, pressés d'arriver dans les petites chapelles de la branlette intellectuelle. Scribouille veut les quitter. Il a une idée, cherche à l'attraper. Mais toujours elle se dérobe, elle file plus vite que son crayon. Patiemment alors, il attend, elle arrête de gigoter et doucement… il l'habille, l'enrobe, lui tricote un gilet.

Puis il s'écrie "Ah! Ah, tu es cernée" et referme ses bras sur le gilet, ce dernier est vide, elle a glissé, Scribouille est vexé…

Le cul trempé, les doigts gelés, la goutte au nez, il sort alors une autre feuille et l'emplit rageusement…

De tabac évidemment.

Le cul trempé, les doigts gelés, la goutte au nez, les poumons encrassés, Scribouille se laisse aller, il danse au fond de ses yeux au milieu des spots lumineux. Il y a du bleu, du rouge, la chaleur, aucune logique tout va vite Scribouille s'est vengé, il court plus vite que ces idées, il arrive dans le noir, brisées ses chaînes, hurle rien, le vide enfin.

Scribouille tombe, rebondit, attaque sa raison, prend son pied.

 Puis revient.

Le cul trempé, les doigts gelés, la goutte au nez, les poumons encrassés, l'esprit surchauffé, Scribouille est.