Mal embouché

       C’est un petit accroc dans un grand mur, le plâtre a sauté, la poussière coulée le long de ses rainures. On devrait y planter un portrait. Celui d’une tante regrettée pour la forme, aimée pour sa fortune.

        En attendant il s’ennuie, petit puit au milieu de nulle part, dépression au milieu du désert blanc qu’est cet appartement. Le propriétaire, c’est Etienne, présentement affairé à changer la mèche d’une perceuse dernier cri. Ce n’est pas facile, elles se sont mélangées et maintenant il faut les trier. Etienne tâte leur fil et évalue leur longueur à la lueur d’un halogène. Un halogène que lui a offert sa sœur, il n’y tenait pas, sa lampe de chevet lui ayant toujours suffit. Certes elle a un abat-jour cramoisi, mais elle éclaire toute la pièce.

       Ça y est, il a trouvé la huit. Face au trou, il teste la machine. Un doux ronronnement résonne. Il enfonce vaillamment l’outil dans l’embouchure, le but étant de l’élargir. La poussière vole, elle fonce droit dans l’œil d’Etienne. Sa tante lui aura au moins fait verser une larme.