Inachevé

Penché en avant, les deux mains posées sur le rebord du lavabo X contemple son reflet. Sa tête tourbillonne encore, il ne sait pas si cela vient de l’excès de boissons alcoolisées absorbées la veille, ou du fait d’avoir nouer ses neurones en tous sens afin de refaire le monde une fois de plus. La lumière blafarde du plafonnier agresse ses yeux qui n’arrivent pas à s’accorder entre eux sur leur quotient de dilatation. Il tente de les leurrer par une diversion éculée, passant sa main humide sur son visage. Sa légère migraine s’apaise, tandis que sa vue se restaure au même rythme que ses souvenirs. Comment en est-il arrivé là, à penser à s’en faire fondre les cheveux? Il ne doutait pas avant, il savait ce qui fallait faire, il savait où était son intérêt, la voie royale. Il croyait dur comme fer, qu’il était quelqu’un de bien, qu’il avait réussi à trouver le bonheur, les règles qu’il s’était fixées étaient pourtant simples, toujours faire de son mieux, rester égale à lui-même mais hier… Hier il a arrêté de croire, hier il a réalisé que ses propres mains l’avaient salement trahi… Elles avaient vieilli, elles avaient changé, elles refusaient d’obéir, elles ne lui appartenaient plus. Ce n’était pourtant pas une tâche compliquée qu’il leur avait demandées, mais cette fois la douleur s’y était installée et il avait failli à répéter l’enchainement si souvent pratiqué. Maintenant il a peur, peur qu’elles restent sourdes à ses attentes, peur de ne pas tenir ses engagements, peur de perdre ce qu’il a acquis. Face à son reflet qui le renvoie au moment présent, il se demande encore, va-t-il prétendre que tout va bien, prendre des cachets pour faire taire la douleur, se reprendre en main, ou…